Poezii |
Adrian Păunescu
Făcătorii de case Mi-e dor de casă, dor de casa mea, Mi-e dor de-o casă care nu există, Mi-o-nchipui iar, cu-o bucurie tristă, Cu cer în cer și-n gard cu-o fântânea. Ea nu se află azi în nici un sat, O rezidesc din lacrimi și neștire, Mi-e dor de casa mea din amintire, Care-a plecat și ea, când am plecat. Bătrânii mei se află în pereți, Sau vitele îi calcă în copite, Mi-e dor de casa mea pe negândite, Mi-e dor de dorul fostei mele vieți. Băiatul meu zidește el, acum, Nălucă-nlăcrimatei sale case, Un pumn de var în zid și altu-n oase, Stau, el și casa, în același fum. Și iată-l, pune mâna pe pământ, Și nu se joacă, stă și se ridică, Și cărnii mele i se face frică, În clipa când atât de-aproape-i sunt, Încât băiatul meu și-al nimănui, Iubindu-și fiul și uitându-și tatăl, Încă mi-e dor de casa mea, când iată-l, El mă zideste-ncet în casa lui. Și carnea mea, fiindu-i dor mereu De-o casă ca un fulgerat de apă, Tărână e și viața mea e groapa Lângă-nălțarea lujerului meu. |